* * *
Почуяв кровь, кружат вороньи стаи,
Из тёмных нор прут орды наглых крыс…
То чьи-то сны кошмаром прорастают
В реальность, попирая здравый смысл.
В одежде спят лишь варвары-плебеи!
Эстеты отдыхают в стиле "Ню".
Под утро вдруг приснился сам себе я
И обмочил от страха простыню.
Одежда не причём – в напитках дело,
Что именно и сколько перед сном…
В явь пролезает ужас через тело,
Пропитанное липовым вином.
Живу себе вполне неторопливо,
Постигнув философии азы...
И медленной струёю льётся пиво,
Растягивая время и пузырь.
С трудом под утро продираю очи,
И сразу крик вестей со всех сторон…
Который месяц украинцы мочат
Друг друга – чем не пьяный, жуткий сон?
Бывает, что инстинкт уже при деле,
И рвется постоянство, словно нить.
Да, самое кайфовое в постели...
Кто может мне на это возразить?
Блуждает мир в моральных лабиринтах,
То в пропасть упираясь, то в тупик…
Увы, мой друг, я не певец инстинктов,
Инстинкт – он, сука, крайне многолик.