Поэт всегда витает в облаках,
Он верит свято: "ни хлебом единым!"
Вся его жизнь, как сон в стихах,
Он, словно гость, на личных именинах!
Пусть разлуки выросли стеной,
Пусть тоской бетонной давят стены,
А в его глазах - свет неземной,
А в устах - все голоса Вселенной!
Искрою сверкнёт его душа
И сгорит в горниле Мирозданья,
Потому поэт живёт спеша:
На давно забытое свиданье...
Ничего с собой не заберет,
Уходя, он людям всё оставит:
Своих книг затёртый переплёт
И в сердцах задумчивую память...
Если это истинный поэт,
Значит шелестят его страницы!
И его лампады чудный свет
Окропит слезой родные лица...
Он оставит листьев перезвон,
Песни ветра, зов любви лосиный,
Осени печаль, где старый клён
Обнимался с трепетной осиной...