На фоне смерти жизнь-цветущий сад,
В котором мы порхаем словно птицы,
Боясь, что нас, как чьих-то книг страницы,
Возьмут и отлистают всех назад.
И мы исчезнем. Сад продолжит рост.
Плоды падут. Неведомый садовник
Рукою бережной разросшийся шиповник,
Секатором вернёт в привычный ГОСТ.
И на террасе вечером старик
Под вечной яблоней, за вечной чашкой чая
Помянет нас и,головой качая,
Всплакнёт под соловья истошный крик.
Что жизнь на фоне смерти это Ад,
А вовсе не цветущий, дивный сад.