Здравствуй, мама. На улице вновь метели. Мой компас сломался, я не знаю, куда идти. Подруга-тоска усердно скрывает пледами, когда так отчаянно режет/болит в груди.
Тебянехватание. Я пишу каждый раз по строкам, выбивая/вымаливая из уставшей себя стихи. Скажи мне, милая, сколько так можно? Сколько?..
«Пиши, дочурка, если хватит на это сил».
Пара фото – на память – где мы вдвоём, и ни слова больше. Давай молчать.
Я росла в стен;х, где дом без тебя – не дом... И мой Новый Год в пятый раз без тебя начат.
Всё в порядке, мам. Ты завещала, мой же удел – писать. Только в этих строках всё больше пустого текста. Закрываю себя руками, чтоб никто не видел лица...
Жаль, что Бог забрал, и не послал кого-нибудь «вместо».