"Монолог поэта"
;Сидит поэт лишенный смерти,
Живет он уже много лет,
В словах своих без лишней мести ,
Он излагает свой куплет.
Он рифму кровью сохраняет,
Пером на раковом листе,
Его почти никто не знает,
Хотя он был почти везде.
Пока поэт сей смертен был,
И час предсмертный ожидал
Никто его не полюбил,
Не уважал, не приласкал.
Лишь Смерть стихам его внимала
И наслаждалась каждый раз,
Когда строка о ней бежала,
Несся с собой живой рассказ.
Теперь поэт не зная время ,
Лишь вспоминает об одном,:
Когда безжизненное бремя
Толкнуло в кровь макнуть пером.
Писал поэт посередь ночи,
Не зная, что будет потом
А Смерть смотрела ему в очи,
Следя за жертвенным стихом.
Он откровением души,
Пергамент белый заполнял,
Любимой он в ночной тиши,
Вопрос назревший задавал:
Скажи! Что для поэта полувек?
Они ведь долго не живут ,
И сколько же прекрасных нег,
Мимо закрытых глаз пройдут?
СколькО за жизнь сказал он слов?
И сколько не успел сказать?
Сколько написано стихов?
И сколько предстоит создать?
В предсмертной вспышке пал он ниц,
Не дописав последний стих,
Увидел блеск пустых глазниц,
И в послесмертии затих.
Он умер сам, и он убил
Талант бессмертный свой,
Он как дурак её Любил,
Ласкал стихом а не рукой.
Теперь он мертв, в её он мире,
И её не интересен он,
Ведь после смерти в его лире
Другой совсем раздастся звон..