Сентябрь, едва начавшись, истекает.
А «бабье лето», канув в «Лету дней»,
то плавно расплывается кругами,
то застывает кольцами на пне….
Не всё же договаривать, мой ангел
из сонма небывалых ангелиц, –
двуполое небесное созданье
заоблачных божественных теплиц….
А как ещё поддерживают форму? –
границы смерти надо ощущать
ограниченьем в ёмкостях бездонных
сред жидкостно-летучих, так сказать.
Сентябрь, дыханье, мозгошевеленье….
От шевелюры пшик, но всё наглей
мой подростковый облик; удивленье
осмысленней, весомей, веселей….
Всегда готов был выскочить без спроса
по жизненному опыту ответ.
В остовах риторических вопросов,
как водится, всё сводится на нет….
И дальше осень, музыка сплошная
из шорохов, река из родника….
А «роза раны» каждому слышна ли?!
Боль поглощает красота стиха!
Свет пониманья, воля выраженья,
ни в чём нужды, тщеты или долгов:
не испарится вечное мгновенье,
избавив от пленительных оков!