У меня есть знакомый. Любит гулять по воде.
И не любит кресты, хоть носит нательный крест.
Он однажды в парней поверил. Увы, не в тех,
И с тех пор на вечерях тайных ни пьет, ни ест.
Он приходит уставшим после своих забот:
И спаси, и прости. Опять отпусти грехи.
Всю неделю он слишком занят: ни жив ни мертв.
А потом воскресает (строго на выходных).
Он твердит мне упрямо: в каждом, мол, есть добро.
Я ему отвечаю: каждый частично плох.
Он в вино обращает воду. Я пью вино.
И поэтому я писатель, а он - Пророк.