Я поплыву от берега до берега
С цветами, словно мертвая Офелия.
А ветка розмарина, что подарена,
Тебе к обеду вместе с мясом будет сварена.
Но памяти тебе, любимый, не прибавится,
И вечным «быть или не быть» ты будешь маяться.
И о своей любви кричать ты будешь с берега,
Но промолчу я, словно мертвая Офелия.
И не поверю я у края рва могильного,
Что сорок тысяч братьев не любили так.
И лишь когда «не быть» с тобою встретится,
Тебе простится и зачтется, и ответится.