Как убог этот мир, наших душ истощенных – пустыня,
Не затейлив мотив, бесконечных и пыльных дорог,
Здесь устроила пир, безысходность, царящая ныне,
В душном храме судьбы, на фундаменте зла и тревог.
Мы храним суету, как бесценный подарок отчизны,
Собирая в суму, недовольство своих перемен,
И, как дети – наивны, а порою бываем – капризны,
Ничего не имея, притязаниям глупым в замен.