Читаю поэта признанного,
в нем - абсолютный космос.
А из меня космос высосан,
как высосан смех и воздух.
Время бежит неистово -
все истоптало тропы.
А плоть моя и мысли мои
застряли в центре Европы
географически правильном,
определенном войною,
империи полураспадом,
ну и, конечно, мною,
являющей жалкое зрелище
на фоне съемной квартиры,
полуживое посмешище,
в слезах от туши и пыли.
Завязаны наспех ленточки
из слов золотых скрижалей.
Пространство - в мелкую клеточку
из веток и магистралей.
Затянут пояс смирением,
а легкие - едким дымом.
Размыто изображение
лица толстым слоем грима.
А космос живет навязчиво
в поэте, чьи вечны строки.
Прохладой дышит изящество
распахнутых настежь окон.