Отцы и дети… Новому – расти,
Но как траве – рассудок не согласен.
А тексты треков! Господи, прости –
От них в натуре плющит и колбасит.
Словарь скудел, скукожился – и вот
Три сотни слов – из них ненормативных,
Пожалуй, будет более двухсот,
Но «деткам» нашим вовсе не противных.
Они пируют «шумною толпой»,
Им покраснеть случается едва ли,
Тем более «удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами»
Неведом им изысканный Басё,
Высокий стиль – как мертвому припарки.
Во лбу печать: бери от жизни всё…
Как им понять терзания Петрарки?
И новый век впустую восклицал
За мудрецом: «O tempora, o mores,» –
Потуг моральных тщету признавал
И набирал безбашенную скорость.
Куда летишь? А в багаже грехи
Отцов своих и собственные тоже…
О да, я знаю как «растут» стихи
Из «пустяков» с ожогами на коже,
Из руд словесных, сора и таки
Дырявых труб системы водосточной…
В конце концов – из праведной тоски
По рифме незатасканной, но точной.
Но Некто явно свыше разрешил
Из трепета, сомнения и муки,
Из тайного вместилища души
Пером извлечь чарующие звуки.
И вдруг надежды лучик золотой
Блеснёт сквозь сеть всемирной паутины –
Придёт черёд владычице «Морской»*
Её стихам «как драгоценным винам».
* М.Цветаева