Ко мне тянется рука, моя же.
К горлу тянется, моему,
Через стены века и даже
Через сон и кромешную тьму.
От нее мне нигде не скрыться,
Не уйти, не найти покой,
Сам себе стану я убийцей,
Не узнав кто же он такой.
Кто так жаждет сгубить рассудок,
Кто нашел свой приют в тени,
И чьи пальцы сжимают кубок,
Убивающий мысли мои.
В суматохе побега, в страхе,
Я погряз, не найти покой,
Он за мной в красно-белой рясе,
Его смех - это мой же вой.
Мои страхи в его бокале,
Его шея в моей руке,
Испивая больные детали,
Подношу себя мертвенной тьме.
Где здесь я, может быть растворился,
Где здесь он, может быть это я,
Мой убийца во мне воплотился,
А в убийце вся сущность моя...