Душа, что тонкая струна, стремится в высь и падает она,
И словно яркий детский мяч, стремительно пускаясь в скачь,
Летит в припрыжку, напрямик и вдруг опять,опять тупик.
Затихла, притомилась и устала, а может быть ни к тем взывала?
Струну порвав и обнажив, о свойстве скромном подзабыв,
Излить решилась свою боль, насыпав вновь на рану соль...
Терзаясь словно в западне, не показавши виду с вне,
В комочек сжалась и скулит, от горьких мыслей вновь болит...