Из юности далёкой слышу слово.
Звучат стихи мои, наивны и чисты.
Я говорю той девочке, шепчу ей снова:
- Прости меня, прости меня, прости…
Прости, что была грубою я часто.
Жестоко и мятежно жизнь прошла.
Не шла по ней, а пробиралась в чаще.
Воительницей средь других слыла.
Прости, что предала тебя когда-то,
что солнце не сумела удержать,
забыла то, что было очень свято.
Но возвращаюсь к юности опять.
Хотелось солнце удержать руками,
на плечи неба кинуть синеву.
Я также снова грежу облаками,
под парусами юности плыву…
картинка из интернета