тишина в моей комнате впиталась в обои,
книги лежат в пыли,
но со мной разговаривает Марина Цветаева,
читает свои стихи.
мне шепчет в ухо Ахматова,
мне Бродский диктует - "Не выходи..."
и я остаюсь, ведь радости
две горсти не наскрести.
так пропасть сама подползает,
как Магомед к горе.
так старость тебя встречает
на двадцать третьей весне.
так песни льются ручьями
из тусклых и красных глаз.
так Лис через год понимает:
никто не в ответе за нас.