И качает ветер-ухарь дуб двухсотлетний.
И по небу краски расплываются охряные.
В пятнах кровяных — умирает день летний.
Я, смыкая веки, думаю о боге.
Тихо шелестят яровые. Конь идет, дороги
Не разбирая. Ждет меня с зерном старый мельник.
Что он знает о мольбах-стенаньях предсмертных?
Как в глазах свет меркнет? О бездорожье рая?
Дома скажут – снова мол, заплутал, бездельник...