пока эти буквы ложатся в мою тетрадь, пока в голове рождается новый стих —
кому-то бесславно приходится погибать от чьей-то чужой (когда-то родной) руки. ему бы спасаться, да выхода (к счастью?) нет — к предателям у судьбы есть свой личный счет.
и я уж, конечно, хреновый такой поэт, и в строках моих рога обломает черт. и мне не хватает тут точек и запятых, хотя мне не жаль — поставлю их сразу все.
кому-то с ухмылкой врезает судьба под дых — ему остается выдохнуть и осесть. а сверху по темечку вдарит большой кирпич — чтоб наверняка предатель уже не встал.
мне ритмы и рифмы, увы, не дано постичь — и где я, вапще, тетрадку-то откопал? испачканы пальцы во власти чернильных клякс, все перечеркнуть — ведь рифма любовь и кровь.
а пули над кем-то пустились в кровавый пляс — сложилась в груди от дырок своя «любовь». судьба лишь добавит последние здесь штрихи — улыбка безумней сделает мертвеца.
а я буду так же бездарно писать стихи.
и никогда не дописывать до конца.