Закусивши ухою отменной,
Отогнав от стакана осу,
Я состряпал стихи о Вселенной,
Уподобив её колесу,
И был обод в стихах тех, и спица,
И уснувший некстати возница,
И испуганный храп лошадей,
И из чащи шагнувший злодей,
И... какой-то ещё иудей.
Так ведь часто бывает, что вдруг
Всё смешается - краски и звуки...
А горшечник налаживал круг,
Разминая затекшие руки.
И рождённый нести всем добро,
Что дано лишь большому поэту,
Не кувшин, а Адама ребро
Он поднёс к окрылённому свету.
Не приметил, что было потом,
Мне досталось лишь роль имярека,
Но когда спал мой маленький дом,
Над садами сквозь шорохи века,
Плыл и плыл звёзд искрящихся рой
Величаво под бахову фугу...
И казалось тогда мне порой -
Это я их пускаю по кругу.