День будний иссяк. Вечереет...
Дома превращая в загадки...
Так быстро пустеют качели
беспечнейшей детской площадки.
Раз-два... Звук скрипучий и плотный.
Прощальный, кому-то – банальный.
И пахнет в светящихся окнах
уютом семей да блинами.
И в час, когда мы – силуэты
и краски теряют значенье,
с надеждой: никто не заметит
сажусь я на эти качели.
Нежданность, незванность мгновенья,
как будто билет в невозможность.
Раз-два... И привычным движеньем
толчок совершив осторожный...
И с каждым движением дружным
всё легче, всё больше свободы.
Как сон на случайной подушке,
становятся шумные годы.
А в окнах окрестных свеченье
мглень-ластик стирает устало.
На старой площадке качели
пронзительно пахнут металлом.