Слабость духа и ума,
Песнь, от славного Дюма.
Доработал краем уха,
И пошёл к себе, ты глУха.
Ты ли это, иль прозаик?
И пришёл, взмахнул, мозаик.
Раскидал цветы, по полю
Здесь спокоен, дух в неволю.
Забежит он в угол каждый,
И вздохнёт, такой он важный.
Тут любовью задымиться,
Вот такое ж, мне присниться.