Плещется день в голубой акварели.
Таят осколки стекла.
Пылью метели. Вспорхнули, взлетели
Дни. Тень под небом. Стрела.
Желтое лето на кончике светом.
Блёкло. Устало. В тиши.
Будет ли воздух дрожащий ответом
На писк утомленной души?
Смесь ожиданий. Порезов. Улыбок.
Кто же придумал судьбу?
Стрелы! Куда? Почему? По ошибке?
В миг приковало к столбу!
Мысли раздеты. Прохлада. Зачем-то
Тонкая свечка в руке.
Капля тепла. И мы будем воспеты,
Глупость потопим в тоске.
Нам бы колчан поломать, и, конечно,
В крик обратить бы мольбу.
Ох, безмятежность. Вопрос лишь. Да в вечность.
Кто же придумал судьбу?