* * * * * * *
Проходят дни, уходит лето,
А осень жёлтая в пути
Она считает километры,
С собой несёт ветра, дожди.
А лето на последней ноте -
Кусты полыни дарят звук,
Поют цикады без заботы
И песня их слышна вокруг.
Прохлада утренних туманов
Цепляет пряжу паутин,
Прогноз, насыщенный обманом
Пейзаж меняет у картин
Ласкает солнце наши плечи
И, вдруг откуда ни возьмись,
Грохочет гром и стрелы мечет,
Водопотоком рвётся вниз.
Но тучи пенно-кучевые
Разверзнутся в какой-то миг,
И вновь сверкают золотые
Лучи, что держат солнца лик.
За длинный день, почти измором
Погода за душу берёт,
Так осень, схоронясь за бором
Нам намекает, что идёт...