Вот-вот уже дозреет хмель.
Недуг бессонницы лелея,
Его соцветий карамель
Приглушит пыл. Пока же - млею,
Из марта в ветреный апрель,
Минуя лета пташью трель.
И очарован только ею…
Пишу из ноября тебе,
Бужу на сердце птичью стаю,
Чтоб растянулась в вышине…
Зачем всё это – нет, не знаю.
Лишь запятые, точки вне
Незримых строчек на стекле.
И у окна во сне витаю.
Наверно, я его ловлю -
Не зной желаний долгожданных,
А ветра шелест ноябрю.
Покуда лист последний рваный
Свой холод передаст огню -
В безмолвье языками ню,
Найти приют в снегах нирваны.