время глотает календари, течёт...
ты всё такой же, как узелок в канве,
так и живёшь, как будто вся жизнь не в счёт,
с болью под сердцем, без царя в голове.
так и растёшь бесцельной полынь-травой
под небосводом, выпачканным в мольбах.
чёрту на радость, дьяволу на убой,
на яровых кормах, на вольных хлебах.
лепишь святыню из речного песка,
пыль на настольной лампе возводишь в культ -
не во что больше верить и смерть близка...
так есть ли смысл укрываться от пуль?
так есть ли смысл древо рубить на чёлн,
если анфас реки покрывают льды?
ты в палантин смирения облачён,
глух и нем, как отличник во время еды.
вот оно, торжество пустоты и тьмы.
вот оно, то безрыбье, предел границ.
ты на перины мховые лёг костьми,
голуби слёзы пьют из твоих глазниц,
пресные, словно суть родниковых вод -
почва души впитала всю соль земли.
с той стороны волхвы приходили вброд,
но и они
тебя уже не спасли.