Между иллюстраций блеклых, что хранят секрет заветный
На страницах пожелтевших и истертых древних книг,
Не спеша, под волн шуршанье, опускалась ночь на камни.
В засыпающем заливе солнечный искрился блик.
Под обложкой дремлют души, незаметны и воздушны.
Здесь юнец в рубахе белой треплет старца за рукав.
Золотистые пейзажи, акварели персонажи,
Утопающие плавно в бархатно-тягучих днях.
На других страницах старых,не поблекших, но усталых
Как по клавишам рояля, осень свой этюд вершит.
И мелодии, и краски, мысли, рифмы, все таятся
Под бумажным переплетом каждой из старинных книг.