***
Разве это горе, мой любимый,
что песок, остывший после зноя,
больше мне ступней не обжигает?
Разве это горе, мой любимый?
Разве это горе, мой любимый,
что утихло солнце над причалом,
словно мне у ласкового моря
не бродить по гальке остроклювой?
Разве это горе, мой любимый?
Разве это горе, мой любимый,
что табак, рассыпанный по полу,
мне тебя еще напоминает?
Разве это горе, мой любимый?
***
Как слепок памяти причудлив!
Ведь в чем – то прав, а в чем – то врет…