в России времена всегда лихие,
ей солон пряник, и приятен кнут,
несут, как встарь, галопом вороные,
потомки, без сто грамм, не разберут!
мы добровольцы, на фронтах России,
идём на амбразуру сотней тел,
мы линию огня – трудом осилим,
а если нет – поставит под расстрел!
и солью правды присыпая раны,
мы курим на последок горький дым…
Отечества
приятны нам изъяны,
как будто бы, стреляет холостым!
©
___________________________
Но, сердце, как бы ты хотело,
чтоб это вправду было так:
Россия, звезды, ночь расстрела
и весь в черемухе овраг!
Владимир Набоков