Мне говорят, что им со мной легко…
Но, может быть, черты мои так стерты…?
Я – безразмерное уставшее пальто,
Ушедшее в покой, забвенье, отдых,
Прикосновенью редкому тепло
Привычно шлющее ласкающим аккордом,
С которым не роднит уже ничто…
А ты все также обнимаешь воздух,
И думаешь, что остаются годы,
Желанья шепчешь в сорванные звезды
И дышишь влажно, долго, тяжело…
Я бы сгодилась, может быть, на коврик…
У ног твоих, как тлеющий костер,
Ещё бы нежилась, касалась , разговор
Ещё б таила от тебя вполсилы…
И вечерами грела бы… в упор…