А женщина-лето пришла и ушла,
Побыв до обидного мало…
Пунцовая роза на платье цвела,
Жила, трепетала, пылала.
Не мастер я жадное время кроить,
Обменивать шило на мыло. –
Я мог бы от розы твоей прикурить,
Но лето, увы, уходило.
Дождь сыплет сегодня своим серебром,
И я понимаю – старею,
И пахнет подушка моя сентябрём
И грешною розой твоею.