Дар зрелости не ладит с позолотой;
Не выбирает – ни людей, ни тем.
В саду, на клумбе, борется с дремотой
Последний цвет осенних хризантем…
Мне осенью – особенно тревожно,
И я не верю клятвам на крови.
Но – голос твой вещает осторожно,
Что нет для нас надежды и любви…
Так кто же ты – пророк или невежда?
Почем мне знать? В окно стучат дожди.
Любви, пожалуй, нет. А вот надежда –
Надежда не желает уходить!
Зимой она присядет у камина,
Вдвоем со мной – с вязаньем и в очках;
И заведет рассказ, дремотно длинный;
И спицы будут двигаться в руках…
И все равно – тебя не будет рядом,
И время поведет меня к черте;
И – вслед за нами – чья-то осень, садом,
Пройдет к последней клумбе хризантем…