***

Я вырос из своих стихов давным-давно,
Стал проще, но мудрее…вряд ли.
В руках всё реже появляется перо,
Мы с Музой заигрались в прятки.

И с новой рифмой две свечи сгорят во мне,
Пыльцой со звёзд посыплю строчки.
Луна – мой свет во мраке и святой тотем,
Маяк поэтов-одиночек.

Так каждый раз – последний. Утро. Пальцы - в кровь.
Без сна. Без интернета. С кофе.
И, посиневший от стихов, блокнот седьмой
Мне в сердце возвращает осень.