Слова свились что стон ночной совы,
не вольные, по истине прямые,
и режут слух, по-своему правы,
и обостряют чувства фронтовые.
И для других, как огрубевший жгут,
бьют по живому, а не подле в метре.
Их не сказать открыто, не поймут,
пусть не с трибун, в подъезде, что обветрен.
И вмиг светлеет злая тень у век,
и время, в дверь соседом, смотрит просто.
А как тут скажешь, если новый век
былое с нас содрал, что ту коросту.