- Опасно долго быть на берегу.
С водой ты гол - смывает годы, взгляды...
- И что? Черпнут ведром мою тоску -
кому помыть полы, кому для грядок;
наладить баньку, простирнуть портки...
От этого ни хорошо, ни плохо.
- Над берегом летают мотыльки,
как память душ, что не смогли оглохнуть.
Пыльца на крыльях - пепел партитур -
хоралы, фуги, солнечные гимны...
- Закон природы не хранит мечту
сожжённую: дотронешься - погибнет.
Зачем, как сны, свисают с облаков
канаты радуг, заплетённых в косы?
- Кто станет падать, вцепится рукой.
Кто не безглаз, порадуется: восемь
в косице прядок - дольше не порвётся.
Бежит река, смывает мой покой.