Идея растет из пламени,
Казалось,не мыслью каменной,
Казалось, порывом искренним,
Казалось, но путь весь выстрадан:
Идея стреляет искрами,
Рождается только затемно,
С ума сводит всех нераненных,
В голове раздается выстрелом.
Идея плывет возрождением
Мыслей былых нерожденных,
Задумок чужих одолженных
Вторичным осуществлением.
Но пламя все чаще тушено,
Затопчено горным буйволом,
Заклевано клювом буденным,
Пустой темнотой обурено.
Так что остается делать нам?
Творить,оставаться преданным,
Гордиться тропой проделанной,
Хоть пуст стол оказался обеденный.
Или блеять овцою серою,
Расставшись с любимой истиной,
Дороженьку алую выстелить
Простому житью мягкотелому?
Решить невозможно сразу же,
Но позже само все проявится:
Или золотом слово сплавится,
Или блеять другому скажете.