Как молью изъеден я сплином,
Посыпьте меня нафталином,
Сложите в сyндyк и поставьте меня на чеpдак
Пока не настyпит весна...
Сплин - «Под сурдинку» (на стихи Саши Чёрного)
Скреби по сусекам, мети по амбарам, сгоняй на маршрутке в Ашан –
купи что-нибудь для души, а на сдачу возьми два билета на Сплин
на завтрашний вечер, чтоб вместе со мною, уже никуда не спеша,
остаться в квартире, где в тихой гостиной теперь нарисован камин.
Нам станут светить одинокие звёзды и ласково угли мерцать,
а линии на отсыревших обоях – чужую предсказывать смерть.
Как Женя Онегин, как верный Обломов, я буду с тобой до конца:
лежать на диване, курить подшофе и совсем ничего не хотеть.
Нам будет уютно, лениво и странно. Нам будет, о чём помолчать.
Ведь всё-таки Сплин не похож на хандру, а скорее на дождь без зонта.
Он лечит гораздо быстрее, чем время, искусней любого врача,
когда киноплёнку проявленной жизни вновь портит корявый монтаж,
когда из динамиков слышатся хрипы, а город клонирует крыс.
Никто не заметит, что нам полегчает, тягучей тоске вопреки.
Возьми два билета на Сплин – постарайся, пока я опять не раскис,
пока в нарисованном наспех камине горят наши черновики…
22.08.14.