Былинки солонцовой степи,
в закрайках рухлых солонцов,
мы края ветрового дети,
и дождь,
и зной,
и снег – в лицо!
К чему стремились, что мы знали,
что мы несли в своих руках,
все захватили, разметали
ручьи в мертвеющих песках.
И нас влекут в полет гнетущий
пустых, безвестных лет круги.
И о земле в лугах цветущих
под осень плачут кулики.