Дарит нам август медовые груши,
яблок румяный бочок.
Месяц-трудяга, не бьет он баклуши,
песенку тянет сверчок.
Чувствует август, что дни наисходе,
слезы пустился ронять.
Только не хочет в угоду погоде
горсточку лета терять.
Слушает первые ноты прощанья,
где-то пижуги летят.
Осень идет, одолев расстоянья,
острый, придирчивый взгляд.
Здесь в перламутры, а рядом в рубины,
быстро раскрасит она.
Яркие, смелые будут картины
и паутинка-струна.