Человек с печатью страдания на лице
Ходит по городу, ищет укрытие.
Ходит добровольно в терновом венце,
Сердце запаяно в холодном свинце,
Его убивает всеобщее безразличие.
Человек с руками по локоть в крови
Своей собственной, замарался давно.
Ем говорят: жить хочешь? Твори!
Только ты об этом ничего не говори
Потому что творить ему уже не дано.
Человек был гениальным Создателем.
Он рождал ваши грезы и мечты.
По призванию человек был писателем,
Но для вас он оказался предателем,
Ушедшим от реальности пустоты.
Человек пробивал безразличия стены.
Он свои творения вам отдавал.
Но вам вовсе не нужны перемены,
Вы похожи на бездушные манекены
Вы уничтожали все, что он создавал.
И теперь он - человек с убитой душой.
Идет по городу, потерявши себя.
Никто не окликнет, не скажет постой.
Он теперь навеки остался сам с собой.
По своей мечте беспрестанно скорбя...