В осенне-растрёпанных чувствах
Художник в наш век перенёс
Скупые приметы искусства
Под прядью курчавых волос:
О, как нам беспечно мечталось
До самой предзимней поры,
Пока роковая усталость
Не вывела ум из игры...
Старинный романс напевая
Под треск воспаленных свечей,
Стоял я у самого края
В расчёте на зыбкость ничьей,
Но тщетно! Гнусавая вьюга,
Друзей заглушив голоса,
Ревела вослед, как белуга,
О том, что правы Небеса,
Отпетым проход закрывая!
Но если уж порвана нить
И нам не добраться до Рая,
То нечего память винить!
Все вехи постылого века
Писцы погрузили во тьму,
А, значит, и планы побега
В такие поры ни к чему!
На волю слепца кто отпустит?
Остынет крепчайшая злость,
Питая приметы искусства
Курсивом газетных полос.