Разбухла истина в вине.
Свеча картинно плачет воском.
В предсумеречной тишине
ни шороха, ни отголоска.
Желания поразбрелись.
Предательски ослабла воля.
Зажатая в ладони мысль
и та бежит из-под контроля.
Внутри железом по стеклу
скребут фарси, латынь и идиш.
Ты смотришь в точку на полу –
и больше ничего не видишь.
Конечности сковала лень.
Над всем довлеет гений места.
Диван отбрасывает тень
огромней, чем у Эвереста.
И ты по мелким пустякам,
настигшим на исходе лета,
смекаешь, что попал в капкан,
что выхода, похоже, нету.
Но, впрочем, эта западня
и чувство кораблекрушенья –
лишь шутка выходного дня,
чреватая опустошеньем.