У оконного, деревянного, незатейливого креста
Нелюбимого,окаянного жду читая туман с листа.
Я не клавиша. Ах, оставишь ли?
Да и ты - плохой пианист...
У тебя есть жена товарища,
у меня - префальшивый Лист...
Что нас связывает, увязывает,
неизбежно толкает в путь?
Написать тебе?..Что рассказывать?..
Напророчить чего-нибудь?
Скажем, где-то твоя союзница,
Или даже твоя жена,
Варит снадобье, просто умница,
Из зашторенного окна...
Это так хорошо, наверное.
В мягких тапках. Камин. Уют...
У меня все не к месту,- верно ли?
Да и, к слову, - не подают.
У меня ни стен и не полстены,
И ни крыши - а только - я.
У меня нет цен или полцены,
знаешь?..слышал?..
...прости меня!
За молчание, за отчаянье.
Видит Бог, - я тебе не лгу!
Я приеду к тебе нечаянно.
Я приеду. Когда смогу.