Алый цвет на ладони –
гроздь рябины и розы.
Мысли вдруг по вороньи
«прокричали» для прозы
предисловий мгновенье
и сюжет без злословий.
Ржавый лист-оперенье
рвется вон из неволи…
Снова ветром гонимый
облетит пол планеты,
тронет с грустью незримо
нить струны, скрыв секреты…
А она «зарыдает» – ей ли боль незнакома?..
Тривиальны расспросы,
роздых в снах и истома
рассыпаются в красках,
в росах блещут Сваровски.
Лето сбросило маски –
всюду лишь отголоски:
синевы безраздельной,
солнца, радости зорьки.
Той любви несравненной,
по-шекспировски «горькой».
Мёда в чарах хмельного,
дюн, лазурного моря…
Краток миг умиленья –
снова месяцы спорят:
Кто сильнее, кто краше,
кто успешнее в чувствах…
Горечь снова на страже –
стелет «ложе Прокруста».
Только, знаешь, негоже
пить из лужи водицу.
Промелькнет в бездорожье
счастья синяя-птица.
Клюнет терпкого тёрна,
захмелеет беспечно.
Осень вновь иллюзорна
в своей пышности вечной…
Удивляет, чарует,
вводит всех в искушенье…
А в твоём поцелуе
моих грёз отраженье…
25.08.2014