Свинцовые низкие тучи,
Задевая крылами земли бугорки,
Тянут осени холод скрипучий,
Улетающих птиц косяки.
Мошка малая валится в щели.
Лист летит за листом.
Я к тебе постучу.
Не открыть – не посмеешь –
Осень наша стоит за окном.
С ней и явственней пламя
Наших чувств и нашей крови,
И погаснет оно
Вместе с нами,
Вместе с гибелью нашей
Любви.