Приносит день потоки холода,
по небу тучи косяком,
и всё, что зелено и молодо
насквозь продуто сквозняком.
А где-то море разливается,
стоит магнолия в цвету,
и волны к берегу ласкаются,
и дни походят на мечту.
Всё это там – за километрами,
за океанами лесов,
за рощами, дубами, кедрами,
за отзвуками голосов.
Откуда ветер заупрямившись
не доскользит, не долетит,
откуда стая птиц, умаявшись,
без отдыха не допарит.
И только память расстояния
не испугают, не сотрут,
она доводит до отчаяния,
и цепко держит, словно спрут.
Всё слышу я, как волны плещутся,
и тянет дымом от костра,
и прошлое опять мерещится,
и вновь не спится до утра.