Не жду от Осени подарков.
Вся жизнь моя – сплошной подарок.
Хоть Осень – от свечи огарок,
Но в памяти тропинки парков.
По ним бродило столько пар,
Мечтая, под листвой багряной...
Она для персоналий – дар
Перстом от Бога лично данный.
Какой бы Осень не была –
Дождливая, иль с Бабьим летом –
Она для всех как бы слыла
В раздельности, своим поэтом.
Один желает слышать вздох
Летящей желтизны листвы,
Другой, минуя желчь дорог,
Не видит Осени.., увы!