это совсем не прощание, это прощение,
летопись августа, выжженный неба склон,
лебединый изгиб, тихая скорбь мишени,
мягкий закат, продолжающийся – тоской,
это со мной и тобой – необходимость безвременья,
словно идёшь, натыкаясь на пустоту,
это не мера, а сила касанья последнего,
это едва уловимый осенний стук
долгих дождей, где запомнятся только память и
что-то ещё несбыточней, чем вчера –
это рисунок воды на продрогшем асфальте
из твоего ребра...