Что делать, чувства мои просты, мечты банальны.
Глядят рябиновые кусты в окошко спальни, -
Веснушки солнца июльских дней, икринки лета,
Где в каждом пятнышке на стене твои портреты.
Ах, Роршах был бы не удивлён, но опечален:
Как безнадёжен сей скудный ум, как тривиален.
А мне хоть по лбу, хоть кол теши, хоть плачь, хоть смейся.
Всё та же песенка у души - живи, надейся.