Потерянный в белой коробке,
Жую на восьмом этаже
Безвкусную мякоть похлебки
И пью слишком часто драже.
Мне виден из окон свой город.
Такой неказистый на вид.
Как грустно, что я еще молод,
А тело уже так кровит.
И снова я взял слишком много
С собой непосильных идей.
В итоге: подкошены ноги
От черствой натуры людей.
Совсем не найдется отличий...
"Погибший - формально живой".
Мне здесь говорят: "Голос птичий!",
А я издаю волчий вой.