Стоит на взгорке старый дом,
Зияя тьмой разбитых окон,
Весь опоясанный плющом,
Напоминает мёртвый кокон.
Ему не суждено ожить,
И лишь медлительные слизни
Своим хвостом начертят нить
Последней памятью о жизни.
И я, как этот старый дом,
Храню лишь хлам воспоминаний
И сплю непробудимым сном
Без радости и без страданий.