и разбрызганы мы по золотому дождю,
в горловине ночных фонарей – не таю,
я солгу тебя снова, скажу люблю,
и устану,
неизбежное что-то /быть может, жизнь?/
накренилось, – и вознесётся:
осторожно, здесь бог, говорят мне – давай, дыши:
завтра – солнце:
вот становище улиц, а вот – она,
оплетающая паутиной...
и покуда ты знаешь, что будет ещё – зима:
прости мне
меня...